Quiero darles a todos la bienvenida a mi blog. Me gustaría comenzar con un tema que está en boca de todos. “La Memoria”. Pero no de la facultad psíquica por medio de la cual se retiene y recuerda el pasado, esa es muchas veces insuficiente porque el cerebro tiende sólo a recordar lo que quiere, no es pues un medio exacto, recordamos lo que creemos sucedió no lo que en realidad ocurrió. La ciencia de la memoria por otro lado es el esfuerzo de los grupos humanos para encontrarnos con nuestro pasado, esta ciencia depende de las instituciones encargadas de elaborarla, estudiarla, conservarla y perpetuarla. Las instituciones de la memoria: el propio oficio del historiador, las Academias, los Departamentos y Facultades Universitarios, los Archivos y Bibliotecas, y su soporte fundamental, que son los escritos (libros, y todo tipo de fuentes documentales).

Si bien la historia siempre la escribe “el vencedor” uno debe siempre confiar en la imparcialidad del historiador que escribe sus crónicas con visión de futuro.

"Quien controla el presente controla el pasado y quien controla el pasado controlará el futuro." – George Orwell. Por eso es importante recordar, pero recordar la verdad, sin capas de caramelo.

"Un pueblo que no sabe su historia es pueblo condenado a irrevocable muerte. Puede producir brillantes individualidades aisladas, rasgos de pasión de ingenio y hasta de género, y serán como relámpagos que acrecentará más y más la lobreguez de la noche." -

Marcelino Menéndez Pelayo.

Hace algún tiempo atrás escribí un poemario pensando en el olvido, el peligro que él representa el afianzamiento de la paz y como él es la principal semilla para que aquellas noches de terror y oscuridad se repitan en cualquier nación que haya sobrevivido el odio fraticida que es la teoría de una guerra civil, siendo esta la practica.

Del poemario “Advertencia a la Generación de la Posguerra"

** Las fotos pertenecen a la exposición: "Yuyanapaq / Para recordar"

Advertencia

a la generación de la posguerra

Las balas no hacen ruido.

Cuando su tierra empapada de sangre

cubierta esté por las flores

estercoladas por la carne hermana /

cuando el fuego se halle extinto /

cuando no hayan más ventanas rotas /

cuando los vientos del tiempo

hayan lavado las cenizas:

Niños que no saben de buitres

¡Recuerden! ¡Recuerden! ¡Recuerden!

Que el olvido es la pólvora del mañana.

Niños natos bajo el resplandor de la paz

¡Presten atención! ¡Alertas!

La guerra siempre busca

constantemente hambienta

por carne hermana, por gritos,

por zapatos sin dueños, por cegados ojos.

Niños de miradas iluminadas

si son gozosos viendo a su pueblo

tan humano

tan esperanzado

si no saben nada del miedo y el terror.

¡Recuerden! ¡Recuerden! ¡Recuerden!

Que el olvido es la pólvora del mañana.

Generación de la posguerra

dejamos por escrito nuestra advertencia.

La oscuridad de la Guerra

Su guerra era mayor que nosotros,

nuestro patio una ciudad vacía,

toque de queda vestido de verde.

Buscando la pubertad

encontramos el sonido del miedo:

alarmas beligerantes /

galopantes latidos de coches bomba /

trizadas ventanas /

tanto ruido,

tanto ruido,

ruidosa muerte,

ruidoso silencio.

Driblando miedo y odio

cada noche esperábamos

por que las torres caigan /

por la banda sonora de sirenas /

por el apagón

para jugar a las escondidas

en la oscuridad.

Nuestras risas iluminaban

nuestra calle,

nuestros susurros

silenciaban

sus sirenas,

escondidos detrás de un árbol

nuestro latido galopante

significaba otra cosa,

contra nuestra inocencia

su guerra ya no era tan grande.

Hedor de carne quemada

Mustias mañanas

de viudas lloronas /

de afectos rotos

y dolientes ojos,

hedor a carne quemada;

peste de vida dejando un cuerpo,

respirando del dolor de la tierra

abatida la sangre

sangre tonta / sangre silente

otorgada a un odio sanguinolento.

Lamo mis poéticas manos

como un aullido sin fin

tratando de encontrar una salida /

tratando de despertar de un mito

tan viejo como el mar.

Salvajes animales corren en mis venas;

sólo la muerte es eterna.

Hornos de barro calentando

gélidos vientos sureños

torrentes de caídos.

Llevo en mí su olor:

esencia de un adiós /

sombras de una guerra /

quienes odian y los odiados:

no hay muerto mejor ni peor;

los de un bando y los del otro:

todos los muertos son iguales;

su pestilencia es la misma para mí /

el hedor de su carne quemada

es la misma para mí.